ISABEL FIGUEREO     Fecha  22/03/2014 01:02 
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Volver al foro Responder Re: AL CARAJO CON LA POESÍA: poemario concluído   Admin: Borrar 	mensaje
 
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a todos los que aman la poesía










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>
>
>
>murió loco aquél poeta,
>decían
>que le sorbió el seso
>la poesía,
>por ese acto de amor íntegro
>se le trató como a otro
>excluído,
>
>
>la poesía no mata a nadie
>pero
>es un arma letal
>para
>los no poetas
>o
>lectores
>de poesía,
>porque, bien usada:
>
>- la poesía revienta cerebritos numéricos
>- da velocidad a los caminos no asfaltados
>- corroe lo mediocre de todos a una obligados
>- desata la pasión por la vida
>- inmola la cursilería fanática de los fantasmones
>- desarrolla el potencial de los sueños
>- inquieta al osado lúgubre adinerado de las artes
>- se mece en las gotas de lluvia de poetas muertos
>- explota en la cara de lo verdadero por sincero
>- se adueña del espíritu racionalizador de lo feo
>- se adentra en los recovecos de las mentes infantiles
>- y,
>- se dice más con un poema malo,
> que con una actitud impostada
>
>
>así que,
>al carajo con la poesía,
>que me pervierta entera su pasión,
>que de los no poetas
>ya me defenderé yo
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>>
>>
>>
>>la poesía social,
>>de asociales está,
>>que con su riñón cubierto
>>vierto sales
>>por si yo también soy proletario,
>>
>>
>>pero los excluídos de verdad,
>>ni poesía social ni ná,
>>
>>en teniendo calorcito
>>de los del arrabal
>>me incluyo,
>>mas no fluyo en su corriente,
>>¡qué diría mi gente!
>>
>>
>>
>>
>>
>>
>>
>>
>>
>>
>>>
>>>
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>>>hoy en día la poesía
>>>solo sirve sirviendo
>>>al que no reflexiona
>>>más que con poemas
>>>
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>>>>la poesía
>>>>si no es denuncia
>>>>de nunca es
>>>>poesía
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>>>>>la poesía es un veneno,
>>>>>un pan, un escondite,
>>>>>la poesía no es la vida,
>>>>>no es tu muerte ni resurrección,
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>>>>>la poesía
>>>>>es ese estado semicosciente
>>>>>de realidad
>>>>>que emborracha
>>>>>tan solo al que la escribe,
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>>>>>los que leen poesía
>>>>>no recuerdan sus sueños
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>>>>>>es mentira,
>>>>>>la poesía no nombra lo que es
>>>>>>y sí lo que sucede sin ser,
>>>>>>solo siendo para el poeta,
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>>>>>>es mentira,
>>>>>>las metáforas sucediéndose,
>>>>>>sin explicar de qué vas,
>>>>>>sin ton ni son,
>>>>>>tan solo palabras bellas,
>>>>>>
>>>>>>
>>>>>>es mentira,
>>>>>>la belleza no se supedita al arte,
>>>>>>sino el arte a la belleza,
>>>>>>a secas,
>>>>>>como un baso de alcohol
>>>>>>sin ningún licor,
>>>>>>
>>>>>>
>>>>>>es mentira,
>>>>>>los poetas no son la avanzadilla
>>>>>>si no les da la gana,
>>>>>>reírse del poder tiene un precio,
>>>>>>que ni los artistas están
>>>>>>dispuestos a pagar,
>>>>>>así que emborráchate
>>>>>>y escupe en la cara política
>>>>>>a ese que dice ser cultural
>>>>>>de la cultura que le da la gana,
>>>>>>
>>>>>>
>>>>>>es mentira,
>>>>>>si hacemos números
>>>>>>excluída soy,
>>>>>>y desde el margen digo
>>>>>>aquello que pienso,
>>>>>>así que tú, que quieres estar en el círculo,...
>>>>>>
>>>>>>abre tu culo
>>>>>>al delegado cultureta
>>>>>>de turno
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>>>>>>>la poesía es resistir?
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>>>>>>>resistir a la tentación de no contarlo todo,
>>>>>>>resistir a lo no cabal de lo que nadie escribe,
>>>>>>>resistir a lo cabal que nos enloquece,
>>>>>>>resistir a la soledad del que no se reconoce en su poesía,
>>>>>>>resistir a la gran putada de la lucidez sin maquillaje,
>>>>>>>resistir al infortunio de cambiar el mundo antes que nadie se de cuenta
>>>>>>>resistir a la obligación de ignorar la belleza ante lo cruel
>>>>>>>resistir las tentaciones de verte publicado antes de morirte
>>>>>>>resistir a la belleza, una vez más, vacía, por inerme,
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>>>>>>>así que dimito de poeta,
>>>>>>>porque no resisto más,
>>>>>>>a lo que yo misma me obligo,
>>>>>>>y con mi ombligo en mi centro diré,
>>>>>>>no moriré poeta,
>>>>>>>pero mi vida
>>>>>>>será poesía
>>>>>>>que nadie cantará,
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>>>>>>>... esa canción
>>>>>>>ya me la sé
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>>>>>>>>dios me libre de la poesía,
>>>>>>>>que de los poetas me libro yo,
>>>>>>>>que no hay más miseria
>>>>>>>>que ser poeta de barrio obrero,
>>>>>>>>allí, justo allí, en mitad de la ignorancia
>>>>>>>>de creer que un poeta es algo más
>>>>>>>>que un mecánico de coches,
>>>>>>>>algo así como estar,
>>>>>>>>en un olimpo grasoso por no cultivado,
>>>>>>>>algo así como tener áura de héroe de la sapiencia,
>>>>>>>>algo así...,
>>>>>>>>
>>>>>>>>cuando es justo lo opuesto,
>>>>>>>>el olimpo son los desheredados,
>>>>>>>>ella, pidiendo en la puerta de un supermercado,
>>>>>>>>él, tímido hasta para pedir el cigarrillo que anhela y yo poseo,
>>>>>>>>él, vestido coherentemente con sus andrajos,
>>>>>>>>ella, que no la dejan sentarse a mi lado a tomar café por pedigüeña,
>>>>>>>>
>>>>>>>>
>>>>>>>>la poesía no cuenta lo que existe ni lo que observas,
>>>>>>>>la poesía envilece lo cotidiano al recrearlo como un logro,
>>>>>>>>la poesía es para el estómago lleno y la pirámide de Maslov
>>>>>>>>superada,
>>>>>>>>la poesía la escribimos los tontos para solazarnos en una
>>>>>>>>sabiduría incorrecta, porque no sirve para la vida,
>>>>>>>>
>>>>>>>>y ser poeta, ser poeta es un lujo,
>>>>>>>>decididamente un lujo,
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>>>>>>>>un lujo para un miserable
>>>>>>>>que no lo reconoce
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>>>>>>>>>una mujer sola
>>>>>>>>>vuelve de madrugada a su casa,
>>>>>>>>>y todo el mundo supone
>>>>>>>>>que nadie la espera
>>>>>>>>>porque anda sola y
>>>>>>>>>bebe sola,
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>>>>>>>>>
>>>>>>>>>por eso nadie se acerca en su bar
>>>>>>>>>a darle conversación,
>>>>>>>>>
>>>>>>>>>no sea que le de por devorar
>>>>>>>>>al mequetrefe
>>>>>>>>>que la haga sentir mujer,
>>>>>>>>>
>>>>>>>>>... y es que el miedo a lo distinto,
>>>>>>>>>puede que solo sea,
>>>>>>>>>porque no tiene bigote,
>>>>>>>>>ni tampoco se despeina por un simple piropo.
>>>>>>>>>
>>>>>>>>>allá va sola en la madrugada,
>>>>>>>>>sobria, serena, y sabiendo
>>>>>>>>>que tanto deseo
>>>>>>>>>es la ausencia del mismo
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>>>>>>>>>pero...,
>>>>>>>>>duerme acompañada
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>>>>>>>>>>dónde está la belleza
>>>>>>>>>>del rímel
>>>>>>>>>>de una negra lágrima resbalando
>>>>>>>>>>sobre un lienzo?
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>>>>>>>>>>aquí mismo,
>>>>>>>>>>en las calles de esta ciudad,
>>>>>>>>>>en la que es normal
>>>>>>>>>>ver lágrimas negras o
>>>>>>>>>>tu propio entierro
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>>>>>>>>>>>rebeldes con causa,
>>>>>>>>>>>macetas hermosas,
>>>>>>>>>>>pingüinos de lo cotidiano,
>>>>>>>>>>>títeres con cabeza,
>>>>>>>>>>>peces con historia y memoria,
>>>>>>>>>>>discípulas de safo,
>>>>>>>>>>>querubines impostados,
>>>>>>>>>>>y alfeñiques solitarios,
>>>>>>>>>>>
>>>>>>>>>>>poetas todos,
>>>>>>>>>>>
>>>>>>>>>>>como la dama se esconde, es decir, yo misma                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                
 

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