ISABEL FIGUEREO     Fecha  21/03/2014 18:03 
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Volver al foro Responder Re: AL CARAJO CON LA POESÍA   Admin: Borrar 	mensaje
 
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la poesía social,
de asociales está,
que con su riñón cubierto
vierto sales
por si yo también soy proletario,


pero los excluídos de verdad,
ni poesía social ni ná,

en teniendo calorcito
de los del arrabal
me incluyo,
mas no fluyo en su corriente,
¡qué diría mi gente!










>
>
>
>hoy en día la poesía
>solo sirve sirviendo
>al que no reflexiona
>más que con poemas
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
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>>
>>
>>
>>
>>
>>
>>la poesía
>>si no es denuncia
>>de nunca es
>>poesía
>>
>>
>>
>>
>>
>>
>>
>>
>>
>>
>>>
>>>
>>>
>>>la poesía es un veneno,
>>>un pan, un escondite,
>>>la poesía no es la vida,
>>>no es tu muerte ni resurrección,
>>>
>>>la poesía
>>>es ese estado semicosciente
>>>de realidad
>>>que emborracha
>>>tan solo al que la escribe,
>>>
>>>
>>>los que leen poesía
>>>no recuerdan sus sueños
>>>
>>>
>>>
>>>
>>>
>>>
>>>
>>>
>>>
>>>
>>>
>>>>
>>>>
>>>>
>>>>
>>>>es mentira,
>>>>la poesía no nombra lo que es
>>>>y sí lo que sucede sin ser,
>>>>solo siendo para el poeta,
>>>>
>>>>
>>>>es mentira,
>>>>las metáforas sucediéndose,
>>>>sin explicar de qué vas,
>>>>sin ton ni son,
>>>>tan solo palabras bellas,
>>>>
>>>>
>>>>es mentira,
>>>>la belleza no se supedita al arte,
>>>>sino el arte a la belleza,
>>>>a secas,
>>>>como un baso de alcohol
>>>>sin ningún licor,
>>>>
>>>>
>>>>es mentira,
>>>>los poetas no son la avanzadilla
>>>>si no les da la gana,
>>>>reírse del poder tiene un precio,
>>>>que ni los artistas están
>>>>dispuestos a pagar,
>>>>así que emborráchate
>>>>y escupe en la cara política
>>>>a ese que dice ser cultural
>>>>de la cultura que le da la gana,
>>>>
>>>>
>>>>es mentira,
>>>>si hacemos números
>>>>excluída soy,
>>>>y desde el margen digo
>>>>aquello que pienso,
>>>>así que tú, que quieres estar en el círculo,...
>>>>
>>>>abre tu culo
>>>>al delegado cultureta
>>>>de turno
>>>>
>>>>
>>>>
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>>>>
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>>>>
>>>>
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>>>>>
>>>>>la poesía es resistir?
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>>>>>resistir a la tentación de no contarlo todo,
>>>>>resistir a lo no cabal de lo que nadie escribe,
>>>>>resistir a lo cabal que nos enloquece,
>>>>>resistir a la soledad del que no se reconoce en su poesía,
>>>>>resistir a la gran putada de la lucidez sin maquillaje,
>>>>>resistir al infortunio de cambiar el mundo antes que nadie se de cuenta
>>>>>resistir a la obligación de ignorar la belleza ante lo cruel
>>>>>resistir las tentaciones de verte publicado antes de morirte
>>>>>resistir a la belleza, una vez más, vacía, por inerme,
>>>>>
>>>>>
>>>>>así que dimito de poeta,
>>>>>porque no resisto más,
>>>>>a lo que yo misma me obligo,
>>>>>y con mi ombligo en mi centro diré,
>>>>>no moriré poeta,
>>>>>pero mi vida
>>>>>será poesía
>>>>>que nadie cantará,
>>>>>
>>>>>
>>>>>... esa canción
>>>>>ya me la sé
>>>>>
>>>>>
>>>>>
>>>>>
>>>>>
>>>>>
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>>>>>
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>>>>>
>>>>>>
>>>>>>
>>>>>>dios me libre de la poesía,
>>>>>>que de los poetas me libro yo,
>>>>>>que no hay más miseria
>>>>>>que ser poeta de barrio obrero,
>>>>>>allí, justo allí, en mitad de la ignorancia
>>>>>>de creer que un poeta es algo más
>>>>>>que un mecánico de coches,
>>>>>>algo así como estar,
>>>>>>en un olimpo grasoso por no cultivado,
>>>>>>algo así como tener áura de héroe de la sapiencia,
>>>>>>algo así...,
>>>>>>
>>>>>>cuando es justo lo opuesto,
>>>>>>el olimpo son los desheredados,
>>>>>>ella, pidiendo en la puerta de un supermercado,
>>>>>>él, tímido hasta para pedir el cigarrillo que anhela y yo poseo,
>>>>>>él, vestido coherentemente con sus andrajos,
>>>>>>ella, que no la dejan sentarse a mi lado a tomar café por pedigüeña,
>>>>>>
>>>>>>
>>>>>>la poesía no cuenta lo que existe ni lo que observas,
>>>>>>la poesía envilece lo cotidiano al recrearlo como un logro,
>>>>>>la poesía es para el estómago lleno y la pirámide de Maslov
>>>>>>superada,
>>>>>>la poesía la escribimos los tontos para solazarnos en una
>>>>>>sabiduría incorrecta, porque no sirve para la vida,
>>>>>>
>>>>>>y ser poeta, ser poeta es un lujo,
>>>>>>decididamente un lujo,
>>>>>>
>>>>>>un lujo para un miserable
>>>>>>que no lo reconoce
>>>>>>
>>>>>>
>>>>>>
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>>>>>>
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>>>>>>>
>>>>>>>una mujer sola
>>>>>>>vuelve de madrugada a su casa,
>>>>>>>y todo el mundo supone
>>>>>>>que nadie la espera
>>>>>>>porque anda sola y
>>>>>>>bebe sola,
>>>>>>>
>>>>>>>
>>>>>>>por eso nadie se acerca en su bar
>>>>>>>a darle conversación,
>>>>>>>
>>>>>>>no sea que le de por devorar
>>>>>>>al mequetrefe
>>>>>>>que la haga sentir mujer,
>>>>>>>
>>>>>>>... y es que el miedo a lo distinto,
>>>>>>>puede que solo sea,
>>>>>>>porque no tiene bigote,
>>>>>>>ni tampoco se despeina por un simple piropo.
>>>>>>>
>>>>>>>allá va sola en la madrugada,
>>>>>>>sobria, serena, y sabiendo
>>>>>>>que tanto deseo
>>>>>>>es la ausencia del mismo
>>>>>>>
>>>>>>>
>>>>>>>pero...,
>>>>>>>duerme acompañada
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>>>>>>>>dónde está la belleza
>>>>>>>>del rímel
>>>>>>>>de una negra lágrima resbalando
>>>>>>>>sobre un lienzo?
>>>>>>>>
>>>>>>>>
>>>>>>>>aquí mismo,
>>>>>>>>en las calles de esta ciudad,
>>>>>>>>en la que es normal
>>>>>>>>ver lágrimas negras o
>>>>>>>>tu propio entierro
>>>>>>>>
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>>>>>>>>>rebeldes con causa,
>>>>>>>>>macetas hermosas,
>>>>>>>>>pingüinos de lo cotidiano,
>>>>>>>>>títeres con cabeza,
>>>>>>>>>peces con historia y memoria,
>>>>>>>>>discípulas de safo,
>>>>>>>>>querubines impostados,
>>>>>>>>>y alfeñiques solitarios,
>>>>>>>>>
>>>>>>>>>poetas todos,
>>>>>>>>>
>>>>>>>>>como la dama se esconde, es decir, yo misma                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                
 

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