ISABEL FIGUEREO     Fecha  17/03/2014 18:56 
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Volver al foro Responder Re: AL CARAJO CON LA POESÍA   Admin: Borrar 	mensaje
 
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la poesía
si no es denuncia
de nunca es
poesía










>
>
>
>la poesía es un veneno,
>un pan, un escondite,
>la poesía no es la vida,
>no es tu muerte ni resurrección,
>
>la poesía
>es ese estado semicosciente
>de realidad
>que emborracha
>tan solo al que la escribe,
>
>
>los que leen poesía
>no recuerdan sus sueños
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>>
>>
>>
>>
>>es mentira,
>>la poesía no nombra lo que es
>>y sí lo que sucede sin ser,
>>solo siendo para el poeta,
>>
>>
>>es mentira,
>>las metáforas sucediéndose,
>>sin explicar de qué vas,
>>sin ton ni son,
>>tan solo palabras bellas,
>>
>>
>>es mentira,
>>la belleza no se supedita al arte,
>>sino el arte a la belleza,
>>a secas,
>>como un baso de alcohol
>>sin ningún licor,
>>
>>
>>es mentira,
>>los poetas no son la avanzadilla
>>si no les da la gana,
>>reírse del poder tiene un precio,
>>que ni los artistas están
>>dispuestos a pagar,
>>así que emborráchate
>>y escupe en la cara política
>>a ese que dice ser cultural
>>de la cultura que le da la gana,
>>
>>
>>es mentira,
>>si hacemos números
>>excluída soy,
>>y desde el margen digo
>>aquello que pienso,
>>así que tú, que quieres estar en el círculo,...
>>
>>abre tu culo
>>al delegado cultureta
>>de turno
>>
>>
>>
>>
>>
>>
>>
>>
>>
>>
>>
>>
>>>
>>>
>>>
>>>la poesía es resistir?
>>>
>>>
>>>resistir a la tentación de no contarlo todo,
>>>resistir a lo no cabal de lo que nadie escribe,
>>>resistir a lo cabal que nos enloquece,
>>>resistir a la soledad del que no se reconoce en su poesía,
>>>resistir a la gran putada de la lucidez sin maquillaje,
>>>resistir al infortunio de cambiar el mundo antes que nadie se de cuenta
>>>resistir a la obligación de ignorar la belleza ante lo cruel
>>>resistir las tentaciones de verte publicado antes de morirte
>>>resistir a la belleza, una vez más, vacía, por inerme,
>>>
>>>
>>>así que dimito de poeta,
>>>porque no resisto más,
>>>a lo que yo misma me obligo,
>>>y con mi ombligo en mi centro diré,
>>>no moriré poeta,
>>>pero mi vida
>>>será poesía
>>>que nadie cantará,
>>>
>>>
>>>... esa canción
>>>ya me la sé
>>>
>>>
>>>
>>>
>>>
>>>
>>>
>>>
>>>
>>>
>>>>
>>>>
>>>>dios me libre de la poesía,
>>>>que de los poetas me libro yo,
>>>>que no hay más miseria
>>>>que ser poeta de barrio obrero,
>>>>allí, justo allí, en mitad de la ignorancia
>>>>de creer que un poeta es algo más
>>>>que un mecánico de coches,
>>>>algo así como estar,
>>>>en un olimpo grasoso por no cultivado,
>>>>algo así como tener áura de héroe de la sapiencia,
>>>>algo así...,
>>>>
>>>>cuando es justo lo opuesto,
>>>>el olimpo son los desheredados,
>>>>ella, pidiendo en la puerta de un supermercado,
>>>>él, tímido hasta para pedir el cigarrillo que anhela y yo poseo,
>>>>él, vestido coherentemente con sus andrajos,
>>>>ella, que no la dejan sentarse a mi lado a tomar café por pedigüeña,
>>>>
>>>>
>>>>la poesía no cuenta lo que existe ni lo que observas,
>>>>la poesía envilece lo cotidiano al recrearlo como un logro,
>>>>la poesía es para el estómago lleno y la pirámide de Maslov
>>>>superada,
>>>>la poesía la escribimos los tontos para solazarnos en una
>>>>sabiduría incorrecta, porque no sirve para la vida,
>>>>
>>>>y ser poeta, ser poeta es un lujo,
>>>>decididamente un lujo,
>>>>
>>>>un lujo para un miserable
>>>>que no lo reconoce
>>>>
>>>>
>>>>
>>>>
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>>>>
>>>>>
>>>>>
>>>>>
>>>>>una mujer sola
>>>>>vuelve de madrugada a su casa,
>>>>>y todo el mundo supone
>>>>>que nadie la espera
>>>>>porque anda sola y
>>>>>bebe sola,
>>>>>
>>>>>
>>>>>por eso nadie se acerca en su bar
>>>>>a darle conversación,
>>>>>
>>>>>no sea que le de por devorar
>>>>>al mequetrefe
>>>>>que la haga sentir mujer,
>>>>>
>>>>>... y es que el miedo a lo distinto,
>>>>>puede que solo sea,
>>>>>porque no tiene bigote,
>>>>>ni tampoco se despeina por un simple piropo.
>>>>>
>>>>>allá va sola en la madrugada,
>>>>>sobria, serena, y sabiendo
>>>>>que tanto deseo
>>>>>es la ausencia del mismo
>>>>>
>>>>>
>>>>>pero...,
>>>>>duerme acompañada
>>>>>
>>>>>
>>>>>
>>>>>
>>>>>
>>>>>
>>>>>
>>>>>
>>>>>
>>>>>
>>>>>>
>>>>>>
>>>>>>
>>>>>>
>>>>>>
>>>>>>
>>>>>>
>>>>>>dónde está la belleza
>>>>>>del rímel
>>>>>>de una negra lágrima resbalando
>>>>>>sobre un lienzo?
>>>>>>
>>>>>>
>>>>>>aquí mismo,
>>>>>>en las calles de esta ciudad,
>>>>>>en la que es normal
>>>>>>ver lágrimas negras o
>>>>>>tu propio entierro
>>>>>>
>>>>>>
>>>>>>
>>>>>>
>>>>>>
>>>>>>
>>>>>>
>>>>>>
>>>>>>
>>>>>>
>>>>>>>
>>>>>>>
>>>>>>>rebeldes con causa,
>>>>>>>macetas hermosas,
>>>>>>>pingüinos de lo cotidiano,
>>>>>>>títeres con cabeza,
>>>>>>>peces con historia y memoria,
>>>>>>>discípulas de safo,
>>>>>>>querubines impostados,
>>>>>>>y alfeñiques solitarios,
>>>>>>>
>>>>>>>poetas todos,
>>>>>>>
>>>>>>>como la dama se esconde, es decir, yo misma                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                
 

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