ISABEL FIGUEREO     Fecha  2/03/2014 23:18 
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la poesía es resistir?


resistir a la tentación de no contarlo todo,
resistir a lo no cabal de lo que nadie escribe,
resistir a lo cabal que nos enloquece,
resistir a la soledad del que no se reconoce en su poesía,
resistir a la gran putada de la lucidez sin maquillaje,
resistir al infortunio de cambiar el mundo antes que nadie se de cuenta
resistir a la obligación de ignorar la belleza ante lo cruel
resistir las tentaciones de verte publicado antes de morirte
resistir a la belleza, una vez más, vacía, por inerme,


así que dimito de poeta,
porque no resisto más,
a lo que yo misma me obligo,
y con mi ombligo en mi centro diré,
no moriré poeta,
pero mi vida
será poesía
que nadie cantará,


... esa canción
ya me la sé










>
>
>dios me libre de la poesía,
>que de los poetas me libro yo,
>que no hay más miseria
>que ser poeta de barrio obrero,
>allí, justo allí, en mitad de la ignorancia
>de creer que un poeta es algo más
>que un mecánico de coches,
>algo así como estar,
>en un olimpo grasoso por no cultivado,
>algo así como tener áura de héroe de la sapiencia,
>algo así...,
>
>cuando es justo lo opuesto,
>el olimpo son los desheredados,
>ella, pidiendo en la puerta de un supermercado,
>él, tímido hasta para pedir el cigarrillo que anhela y yo poseo,
>él, vestido coherentemente con sus andrajos,
>ella, que no la dejan sentarse a mi lado a tomar café por pedigüeña,
>
>
>la poesía no cuenta lo que existe ni lo que observas,
>la poesía envilece lo cotidiano al recrearlo como un logro,
>la poesía es para el estómago lleno y la pirámide de Maslov
>superada,
>la poesía la escribimos los tontos para solazarnos en una
>sabiduría incorrecta, porque no sirve para la vida,
>
>y ser poeta, ser poeta es un lujo,
>decididamente un lujo,
>
>un lujo para un miserable
>que no lo reconoce
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>
>>
>>
>>
>>una mujer sola
>>vuelve de madrugada a su casa,
>>y todo el mundo supone
>>que nadie la espera
>>porque anda sola y
>>bebe sola,
>>
>>
>>por eso nadie se acerca en su bar
>>a darle conversación,
>>
>>no sea que le de por devorar
>>al mequetrefe
>>que la haga sentir mujer,
>>
>>... y es que el miedo a lo distinto,
>>puede que solo sea,
>>porque no tiene bigote,
>>ni tampoco se despeina por un simple piropo.
>>
>>allá va sola en la madrugada,
>>sobria, serena, y sabiendo
>>que tanto deseo
>>es la ausencia del mismo
>>
>>
>>pero...,
>>duerme acompañada
>>
>>
>>
>>
>>
>>
>>
>>
>>
>>
>>>
>>>
>>>
>>>
>>>
>>>
>>>
>>>dónde está la belleza
>>>del rímel
>>>de una negra lágrima resbalando
>>>sobre un lienzo?
>>>
>>>
>>>aquí mismo,
>>>en las calles de esta ciudad,
>>>en la que es normal
>>>ver lágrimas negras o
>>>tu propio entierro
>>>
>>>
>>>
>>>
>>>
>>>
>>>
>>>
>>>
>>>
>>>>
>>>>
>>>>rebeldes con causa,
>>>>macetas hermosas,
>>>>pingüinos de lo cotidiano,
>>>>títeres con cabeza,
>>>>peces con historia y memoria,
>>>>discípulas de safo,
>>>>querubines impostados,
>>>>y alfeñiques solitarios,
>>>>
>>>>poetas todos,
>>>>
>>>>como la dama se esconde, es decir, yo misma                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                
 

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